Die mich liebte,
da ich trog,
trügt mich nun,
da ich sie liebe.
Wütend heut
und morgen träge
hab ich es getragen.
Weiß der Körper
keine Wege,
hast längst, Seele,
mich enttragen.
Ich bin der Raum,
ich bin die Zeit,
und bis zum nächsten Tod ist weit.