Ihr Götter von Rechts und Links,
wenn schon der Tag langen Ganges nicht vorübergeht,
verschont meine schmerzzertobte Brust,
wenn sie nachtbefangen und ungewappnet ist.
Denn der Mond lärmt am blutigen Himmel,
mich hetzen die Geister tags gesehener Menschen,
gleichend gefleckten Bullenbeißern,
den Kröten unter den Hunden.
Ich, weilend im trauernden Forst,
kann nicht entrinnen,
unfähig des Bergs,
des Erklimmens rettender Gipfel,
wo reiner die Luft ist,
und kein Gerede von Menschen,
den Kröten unter den Dingen!