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authorPatrick Goltzsch <pg (at) in-transit.cc>2020-03-04 16:45:23 +0100
committerPatrick Goltzsch <pg (at) in-transit.cc>2020-03-04 16:45:23 +0100
commit18a83d0cde82fa72532407a3f13de05873376409 (patch)
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+
+<html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml">
+<head>
+ <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8" />
+ <link href="../../../Styles/style.css" rel="stylesheet" type="text/css" />
+ <title>Kriegsgedichte</title>
+</head>
+
+<body>
+<h3 class="section center">Kriegsgedichte</h3>
+
+</body>
+</html>
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+
+<html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml">
+<head>
+ <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8" />
+ <link href="../../../Styles/style.css" rel="stylesheet" type="text/css" />
+ <title>Abschied</title>
+</head>
+<body>
+
+<h4>Abschied</h4>
+
+<p class="dedication">
+(Kurz vor der Abfahrt zum Kriegsschauplatz<br />
+Für Peter Scher)</p>
+
+<p>
+Vorm Sterben mache ich noch mein Gedicht.<br />
+Still, Kameraden, stört mich nicht.</p>
+
+<p>
+Wir ziehn zum Krieg. Der Tod ist unser Kitt.<br />
+Oh; heulte mir doch die Geliebte nit. &ndash;</p>
+
+<p>
+Was liegt an mir. Ich gehe gerne ein.<br />
+Die Mutter weint. Man muß aus Eisen sein.</p>
+
+<p>
+Die Sonne fällt zum Horizont hinab.<br />
+Bald wirft man mich ins milde Massengrab.</p>
+
+<p>
+Am Himmel brennt das brave Abendrot<br />
+Vielleicht bin ich in dreizehn Tagen tot.</p>
+
+</body>
+</html>
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+
+<html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml">
+<head>
+ <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8" />
+ <link href="../../../Styles/style.css" rel="stylesheet" type="text/css" />
+ <title>Romantische Fahrt</title>
+</head>
+<body>
+
+<h4>Romantische Fahrt</h4>
+
+<p>
+Im milden Himmel blinken tausend Sterne.<br />
+Die Landschaft leuchtet. Aus der Wiesen ferne<br />
+Nähern sich langsam stumme Marschkolonnen.<br />
+Nur einmal löst sich los und steht versonnen<br />
+Ein junger Leutnant, ein verliebter Page.<br />
+Am Ende wackelt die Gefechtsbagage.<br />
+Der Mond macht alles noch viel sonderbarer.<br />
+Und hin und wieder schrein die Fahrer:<br />
+Halt!</p>
+
+<p>
+Hoch auf dem kippligsten Patronenwagen sitzt<br />
+Wie eine kleine Unke, fein geschnitzt<br />
+Aus schwarzem Holz, die Hände weich geballt,<br />
+Am Rücken das Gewehr, sanft umgeschnallt,<br />
+Die rauchende Zigarre in dem schiefen Mund,<br />
+Faul wie ein Mönch, sehnsüchtig wie ein Hund<br />
+&ndash; Baldriantropfen hat er an das Herz gedrückt &ndash;<br />
+Im gelben Mond urkomisch ernst, verrückt:<br />
+Kuno.</p>
+
+</body>
+</html>
diff --git a/OEBPS/Text/gedichte/kriegsgedichte/03_kriegers_sehnsucht.html b/OEBPS/Text/gedichte/kriegsgedichte/03_kriegers_sehnsucht.html
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+
+<html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml">
+<head>
+ <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8" />
+ <link href="../../../Styles/style.css" rel="stylesheet" type="text/css" />
+ <title>Kriegers Sehnsucht</title>
+</head>
+<body>
+
+<h4>Kriegers Sehnsucht</h4>
+
+<p>
+Möchte in meinem Bett<br />
+Liegen im weißen Hemd<br />
+Wünschte, der Bart wäre weg<br />
+Der Kopf gekämmt.</p>
+
+<p>
+Die Finger wären rein,<br />
+Die Nägel dazu,<br />
+Du, meine weiche Frau,<br />
+Sorgtest für Ruh.</p>
+
+</body>
+</html>
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+
+<html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml">
+<head>
+ <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8" />
+ <link href="../../../Styles/style.css" rel="stylesheet" type="text/css" />
+ <title>Gebet vor der Schlacht</title>
+</head>
+<body>
+
+<h4>Gebet vor der Schlacht</h4>
+
+<p>
+Inbrünstig singt die Mannschaft, jeder für sich:<br />
+Gott, behüte mich vor Unglück,<br />
+Vater, Sohn und heilger Geist,<br />
+Daß mich nicht Granaten treffen,<br />
+Daß die Luder, unsre Feinde,<br />
+Mich nicht fangen, nicht erschießen,<br />
+Daß ich nicht wie 'n Hund verrecke<br />
+Für das teure Vaterland.</p>
+
+<p>
+Sieh, ich möchte gern noch leben,<br />
+Kühe melken, Mädchen stopfen<br />
+Und den Schuft, den Sepp, verprügeln,<br />
+Mich noch manches Mal besaufen<br />
+Bis zu meinem selgen Ende.<br />
+Sieh, ich bete gut und gerne<br />
+Täglich sieben Rosenkränze,<br />
+Wenn du, Gott, in deiner Gnade<br />
+Meinen Freund, den Huber oder<br />
+Meier, tötest, mich verschonst.</p>
+
+<p>
+Aber muß ich doch dran glauben,<br />
+Laß mich nicht zu schwer verwunden.<br />
+Schick mir einen leichten Beinschuß,<br />
+Eine kleine Armverletzung,<br />
+Daß ich als ein Held zurückkehr,<br />
+Der etwas erzählen kann.</p>
+
+</body>
+</html>
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+ <title>Die Granate</title>
+</head>
+<body>
+
+<h4>Die Granate</h4>
+
+<p>
+Zuerst ein heller knapper Paukenschlag,<br />
+Ein Knall und Platzen in den blauen Tag.</p>
+
+<p>
+Dann ein Geräusch, wie wenn Raketen steigen.<br />
+Auf Eisenschienen. Angst und langes Schweigen.</p>
+
+<p>
+Da plötzlich in der Ferne Rauch und Fall,<br />
+Ein seltsam harter dunkler Widerhall.</p>
+
+</body>
+</html>
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+ <title>Nach dem Gefecht</title>
+</head>
+<body>
+
+<h4>Nach dem Gefecht</h4>
+
+<p>
+Am Himmel bullern nicht mehr die Haubitzen,<br />
+Die Kanoniere ruhn bei den Geschützen.</p>
+
+<p>
+Die Infantrie schlägt sich jetzt Zelte auf,<br />
+Und langsam steigt der blasse Mond herauf.</p>
+
+<p>
+Auf gelben Feldern lohn in roten Hosen,<br />
+Aschfahl von Tod und Pulver, die Franzosen.</p>
+
+<p>
+Dazwischen hocken deutsche Sanitäter.<br />
+Der Tag wird grauer; seine Sonne röter.</p>
+
+<p>
+Feldküchen dampfen. Dörfer sind in Brand.<br />
+Zerbrochne Karren stehn am Straßenrand.</p>
+
+<p>
+Keuchende Radler lungern heiß und braun<br />
+An einem angebrannten Bretterzaun.</p>
+
+<p>
+Und Ordonnanzen reiten schon<br />
+Vom Regiment zur Division.</p>
+
+</body>
+</html>
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+ <title>Die Schlacht bei Saarburg</title>
+</head>
+<body>
+
+<h4>Die Schlacht bei Saarburg</h4>
+
+<p>
+Die Erde verschimmelt im Nebel.<br />
+Der Abend drückt wie Blei.<br />
+Rings reißt elektrisches Krachen<br />
+Und wimmernd bricht alles entzwei.</p>
+
+<p>
+Wie schlechte Lumpen qualmen<br />
+Die Dörfer am Horizont.<br />
+Ich liege gottverlassen<br />
+In der knatternden Schützenfront.</p>
+
+<p>
+Viel kupferne feindliche Vögelein<br />
+Surren um Herz und Hirn.<br />
+Ich stemme mich steil in das Graue<br />
+Und biete dem Tode die Stirn.</p>
+
+</body>
+</html>