Er kam von seinen Freunden, . . ihren Worten . .
Das schwärmte nicht mehr, war so krumm und klein,
Und trat in jeder Wunde weiche Pforten
Mit sauren Blicken siegreich ein.
Und trat und sah sonst nirgends hin, besiegte
Nur Löcher, sah die Form nicht des Gesichts,
Sah Löcher nur, in die man spie und piekte,
Die volle Hand, der gute Gang war denen nichts.
O . . Kinder . . denkt er . . wohin wuchset ihr . . aus Spielen,
Da Leib den Leib, nicht Stirn nur Stirn empfand
Die Worte irgendwie rund aneinander fielen
Wie großer Himmel an gleichgroßes Land . . ?
Und selber er . . verlautet nicht in seinen Gliedern
Und in der Worte und der Gesten Spur,
Als wär auch sein so ähnliches Erwidern
Nicht Abwehr, Not . . sondern auch ihm bereits Natur?