Wir können nicht sehen was er ist . .
Ob Angesicht der Sonne . . oder das
In ihrem Rücken, böses Düstern . .
Die Fernen bis in der Seelen Mitte durchmißt
Sein ruhloses Wort und entzündet sie wie Gas
Zu weißen Nächten . . nach Dunkel wie nach Licht lüstern . .
Und zwischen der steigenden heiligen Form frißt
Brückenloser Tiefen Loch, modriger Haß . .
Seinen Priesterton übermischt ein Flüstern . .