DER Fluß kommt, ein Leviathan, durch die Nacht,
Die ihn umrollt mit lautem Schwingenschlage,
Und Felsenzacken stürzen losgemacht
Unter des braunen Winterhimmels Plage.

Er höllenhaft, mit Rändern violett,
Verschwommnen Blicks begrinst den Kampf der Welt.
Der hohe Strom wälzt sich in mächt'gem Bett,
Wohin ein Berg die dunklen Füße stellt.

Ein gelbes Licht aus schlechten Häuserkasten
Fällt schräg aus Fenstern, dürftig zu der Flut.
Ein Kahn sucht langsam sich hindurchzutasten:
An Kleinheit gleicht er eines Vogels Brut.