Der Nebelstädte
Winzige Wintersonne
Leuchtet mir mitten ins gläserne Herz.
Das ist voll vertrockneter Blumen
Gleich einem gestorbenen Garten.
Wohl war im Frührot noch
Blutiger Wolken Krampf,
Und der sterbenden Städte
Schultern zuckten im Kampf,
Wir aber gingen von dannen,
Zerrissen uns mit mit ein Mal,
Dumpf scholl aus dem wilden Gestreite
Finsternis, . . . . ., siebenfarbiger Qual.
Doch niemand rühret das starre
Gestern noch mit der Hand,
Da der rostige Mond
Kollerte unter den Rand
In wolkiger Winde Geknarre.