Der Dich behütet schläft nicht

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Der Dich behütet schläft nicht

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+Und wenn man denkt, das Ende wäre +zweigespalten, dann hüpft der Karpfen vor Lust in den +Apfelbaum. Da schaukelt ein Trichter und wippt +seine Beinchen. Der Tod hat rote Beinchen, das +Leben grüne. Ich habe keine Beine, ich habe keine. +Wenn ich entlasse, so sage ich: „Dir“. Dann lechzt +der feuchte Fuchs mit seinen lechzen Augen Gold +in mein schräges Wachs, denn es ist immer Mai, +wenn Aepfel reifen, und die ersten Schneeflocken +zischen und kochen. Blumen fallen wie Reif über +das Reifen, und die Kinder spielen mit Reifen. +Ein kleiner Reifen befestigt reife Menschen +aneinander, damit sie der Frucht entgegenreifen. Und +die Liebe ist eine Zwiebel, etwa wie der Faden in +der roten Rede, etwa wie der rote Faden in der +Rede des Roten, fade aber rot, rot aber nicht fade, +denn jede Zwiebel hat zweiundzwanzig Häute um +ihren Leib gebunden. Reife Fäden sind rot. Ich +grüne rote Fäden, deren Ende zweigespalten in +einen roten Trichter wipfelt. Und wenn das den +Bestimmungen der Fahrradreifen, die man sich +etwa vorstellen kann, wie Vorhängeschlösser an +den Wasserfällen, also wenn das diesen +Bestimmungen widerspricht, dann nenne ich mich +Ammoniak, um damit anzudeuten, daß doch alle +Molken den Rätseln der Welt verschlossen bleiben +müssen. Das ist das allermerkwürdigste dabei, +aber gerade darauf kommt es doch letzten Endes +immer wieder an. +

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