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diff --git a/OEBPS/Text/05.html b/OEBPS/Text/05.html new file mode 100644 index 0000000..3b5273b --- /dev/null +++ b/OEBPS/Text/05.html @@ -0,0 +1,114 @@ +<?xml version="1.0" encoding="utf-8" standalone="no"?> +<!DOCTYPE html PUBLIC "-//W3C//DTD XHTML 1.1//EN" + "http://www.w3.org/TR/xhtml11/DTD/xhtml11.dtd"> + +<html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"> +<head> + <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8" /> + <link href="../Styles/style.css" rel="stylesheet" type="text/css" /> + <title>V, 14. Oktober 1911</title> +</head> +<body> + +<h3>V, 14. Oktober 1911</h3> + +<p> +Liebe Renntiere. Ich freu mich so auf Euer Geweih! Aber ich +dachte mir gleich, dass Ihr so leicht nicht von der +Schlittengegend fortkämet. Und habe also zu früh Schluss mit +meinen Briefen an Euch gemacht. Uebrigens empfing ich schon +viele bedauernde Anfragen deswegen. also bleibt noch, friert +ein ein bischen. Ganz recht, ich werde anfangen, meine +Briefe an Euch zu sammeln und sie später unter dem Titel +»Herzensbriefe, alleinseligmachender Liebesbriefsteller, +Gesetzl. Gesch. herausgeben. Vorwort: Alle bis dahin +vorhandenen Stellen hinterlassen Uebelkeit und Magendruck. +Und den Deckel muss mir ein Porzellanfabrikant zeichnen, ein +Pärchen zwischen bunten Zwiebelmustern. Oesterheld und Cohn +sagen, dass ist meine erste vernünftige Idee, nur ihr Lektor +Knoblauch war empört darüber. Der Verlag hat sich aber noch +nicht erholt von dem Reinfall in meine Wupper: Und was meint +Ihr – Müller Mahle Mühle hat mir mein Manuskript Essays aus +München wiedergesandt, »sie seien ja sehr hübsch, aber das +Publikum interessiere sich nicht für die Namen.« Ich meine +doch, Julius Lieban, Emmy Destinn, Tilla Durieux, William +Wauer, Peter Baum, St. Peter Hille, Karl Kraus, Adolf Loos, +Oskar Kokoschka, Dr. Alfred Kerr, Maupassant etcetera sind +nicht zu unbekannte Leute. Ausserdem erschienen alle meine +Essays in den ersten Zeitschriften und Zeitungen, das müsste +Herrn Müller doch massgebend gewesen sein. Mahle Mühle +Müller.</p> + +<p class="alignright"> + Euer Pechvogel</p> + +<p> +Herwarth und Kurt! Ich muss Euch heute Nacht noch etwas ganz +Seltenes erzählen, Stefan George ist mir in der Dunkelheit +eben begegnet. Er trug einen schwarzen Samtrock, liess die +Schulter hängen, wie müde von der Last des Flügels. Ich +schrie ganz laut. Ich bin einem Erzengel begegnet, wie er +gemalt ist auf den Bildern Dürers.</p> + +<p> +Lieber Herwarth und guter Kurt, ich habe das Café satt, aber +damit will ich nicht behaupten, dass ich ihm Lebewohl für +Ewig sage, oder fahre dahin Zigeunerkarren. Im Gegenteil, +ich werde noch oft dort verweilen. Gestern ging es Tür auf, +Tür zu, wie in einem Bazar; nicht alles dort ist echte Ware: +Imitierte Dichter, falsches Wortgeschmeide, Similigedanken, +unmotivierter Zigarettendampf. Der Rechtsanwalt kommt schon +lange nicht mehr hin. Warum es einen so ins Café zieht! Eine +Leiche wird jeden Abend dort in die oberen Räume geführt; +sie kann nicht ruhen. Warum man überhaupt in Berlin wohnen +bleibt? In dieser kalten unerquicklichen Stadt. Eine +unumstössliche Uhr ist Berlin, sie wacht mit der Zeit, wir +wissen, wieviel Uhr Kunst es immer ist. Und ich möchte die +Zeit so gern verschlafen.</p> + +<p> +Kinder, ich langweile mich furchtbar, die ganzen Geliebten +sind mir untreu geworden. Ich komme mir vor wie eine +Ausgestossene, trete ich in den Vorhof unseres Cafés. Den +Slaven kann ich ja nicht mehr ausstehen. Und der Bischof ist +mir zu wertvoll zum Spiel; wenn er das Spiel ertragen +könnte! Wer verträgt aber den Kopf- und Herzsprung! Minn ist +herabgekommen durch die Undamen, ich weiss garnicht mehr, ob +er hier in Berlin ist. Ich bin inwendig wie ein Keller, wie +Sibirien ohne Duft. Ich bin so allein, wäre ich wenigstens +einsam, dann könnte ich davon dichten. Ich bin die letzte +Nuance von Verlassenheit, es kommt nichts mehr danach. Wenn +mir doch jemand was Süsses sagte! Wäre ich doch eine Biene +und könnte mir Honig machen. Was nützen mir Deine lieben +Briefe und lieben Postkarten. Ich kenn Dich und Du kennst +mich, wir können uns nicht mehr überraschen, und ich kann +nur leben von Wundern. Denk Dir ein Wunder aus, bitte.</p> + +<p> +Gestern Abend war ich im Wintergarten mit dem Maler Gangolf. +Ich gehe so gern mit ihm gerade in die Varietés. Er spöttelt +nicht, er kann grossgucken wie ein Kind. Manchmal überkommt +uns auch Romantik – dann schielt er leise nach der Nelke +oder Rose oder Georgine, mit der meine Hand spielt. Ich +schiebe sie dann ganz grundlos auf seinen Schoss. Am besten +gefielen uns die beiden musikalischen Clowns, der eine in +der weissgetünchten Maske Kubeiks, dem Spiel nach war er +selbst darunter versteckt. Der zweite, verkleidet als +Rubinstein, spielte, wie der gespielt haben muss. Ja ja, man +muss Clown werden, um sich mit dem Publikum zu verständigen, +und – damit man dran kommt. Ich habe Dir schon lange gesagt, +Herwarth, ich trete auf als Aujuste und spreche so mit dem +Gänseschnabel meinen Fakir und meinen Ached-Bey und meine +Gedichte. Gangolf war bewegt darüber – er zeigte mir am +Abend noch zur Zerstreuung sein Puppentheater. Er hat eine +Stadt voll von Miniaturmenschen geschaffen. Auch seine +Gemälde sind wirklich geformt vom bunten Blut der Farben. +Leid tat mir, dass er sein hervorragendes Selbstbildnis +zerstört hat, den Mann hinter dem Fenster, der über die +Türme der Stadt blickt. Sie hat ihn verloren und er die +Stadt. Wir wollen jetzt öfters zusammen wieder in die +Varietés gehen. Du hast doch nichts dagegen, Herwarth. Ich +grüsse Dich!</p> + +</body> +</html> |