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<title>XI, 25. November 1911</title>
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<h3>XI, 25. November 1911</h3>
<p>
Ich war heute als Petz verkleidet im Cafe. Ein Autolenker
hatte mir sein Fell geliehen. In dem hinteren Raum saßen die
Theaterheimkehrenden, der Doktor Loeb mit seiner jungen Frau
Desdemona. Auf ihrem holden Mädchenangesicht spielt
schelmische Dämonie. Am Nebentische debattierten die
Oberlehrer; bei Professor Cohn würde ich noch heute Latein
lernen. In der kleinen Sofaecke aber schlummerte Höxter, er
läßt lässig die Fransen über die Augen hängen. Sein antiker
Rock zerbröckelt schon, aber grünseidene Strümpfe trägt er
in Lackschuhen. Neben ihm saß Frau Spela leise, eine
heimliche Schnecke, fein zusammengeballt. Mondscheinfarbene
Parkstimmung. Aus dem Zentrum des Cafés lacht Fritz
Lederer-Rübezahl mit seiner Frau, die hat einen kühlen,
vornehmen Spürsinn und Augentulpen, die blau sind. Und
denke, Otto Freundlich aus Paris ist hier wegen der Neuen
Sezession, er betrat mit Gangolf zusammen das Café, der
kommt immer aus Italien, ob er von Friedenau oder Florenz
anlangt. Caius Majus brummte ich einige Male aus meiner
Bärenhaut an. Auch Pechstein mit seinem Indianermädchen sah
ich und M. Richter mit seiner Römerin. Und die vielen, die
ein- und ausgingen, zuletzt kam unser lieber Direktor Wauer,
der erkannte mich in meinem Gezott, ich schwitzte aber auch
eine ganze Wupper.</p>
<p>
Internationale Postkarte</p>
<p class="center">Schweigt mir von Rom!</p>
<p>
Lieber Herwarth und Kurtchen.</p>
<p>
Daniel Jesus, der König von Böhmen, ist hier; ich meine Paul
Leppin. Er hat einen neuen Roman gedichtet, er widmet ihn
mir; er schrieb es schon von Prag aus: Liebe, liebe, liebe,
liebe Tino. 0, welch eine liebe Ueberschrift, ein Lied. Ich
möchte viele Leute nun so singen lehren.</p>
<p>
Sehr edle Gesandte</p>
<p>
Ich, die Dichterin von Arabien, Prinzessin von Bagdad,
Enkelin des Scheiks, ehemaliger Jussuf von Aegypten, Deuter
der Aehren, Kornverweser und Liebling Pharaos, verleihe dem
großen Essayisten Rudolf Kurtz den Elephantenorden mit dem
Smaragd und die schwarze Krokodilzähnenkette erster
Klasse.</p>
<p>
Cohn reitet, Oesterheld hat sich eine Frau geheiratet, alles
für meine Wupper. Dabei wies Cohn, (Oesterheld hätte gern
meine Essays genommen) mein neues Manuskript ab. Er könne
sich dafür keinen Apfelschimmel zu dem Rappen kaufen. Ich
stand vor seinem Gärtchen wie ein herausgeworfener
Handlungsreisender mit der Rolle Muster unterm Arm. »Man
soll so einen Kerl lebendig braten, oder das Genick soll
er!« – Trotzdem er hübsch ist; jedenfalls sandte ich ihm
abends einen Abschiedsvers, daran er sich hoffentlich die
Zunge zerriß:</p>
<p class="indent">
Reiter und Reichsritter,<br />
Bitter riß ich im Gewitter<br />
Im Ginster vor Ihrem Gitter<br />
Mein Manuskript in Splitter.</p>
<p class="alignright">Brigitte</p>
<p>
Heute bekam ich mit der ersten Post einen Brief aus dem
Mäuseturm bei Bingen. Dort scheint ein Bewunderer Peter
Baums zu wohnen. Aber, daß der Mensch keinen Spaß versteht!!
Fragt mich dieser Mäusetürmer an, ob Herr Peter Baum
wirklich ein Herumtreiber ist, er könne sich das gar nicht
zusammenreimen bei der Großzügigkeit und Großfürstlichkeit
seiner Romane und Schloßnovellen. Ich hab ihm seiner
verständnisvollen Kritik wegen geantwortet: Mein Herr, es
ist mir kein Zweifel, Sie befinden sich in der Mause. Haben
Sie denn noch nicht bemerkt, daß meine norwegische
Briefschaft ein Massenlustspiel ist – allerdings mit ernsten
Ergüssen, die bringt so der Sturm mit sich. Peter Baum hat
mich besonders gebeten, die Rolle des Herumtreibers in
meinem Werk zu spielen, um ganz unerkannt zu bleiben: Ich
selbst, mein Herr, knüpfte ihm ein rotgemustertes
Taschentuch um den Hals und steckte ihm eine Schnapspulle in
die zerschlissene Manteltasche. Im wirklichen Leben ist er
viel langweiliger, es schmerzt mich, Sie etwa zu
enttäuschen, er sitzt nämlich den ganzen Tag oben in seinem
Zimmer und <span class="spaced">arbeitet</span>. Ich
verachte das an ihm, auch seine Genügsamkeit, aber er ist
ein lieber, lieber, lieber, lieber Mensch, auch seine Mama;
nur der Johannes, sein Kuseng, spielt den Baron auf meiner
Drehbühne und ist von Beruf: Hundefänger.</p>
<p>
Hurrah, lieber Herwarth, liebes Kurtchen!!! Hurrah!<br />
Meine Zwillingskusinen-Theresen, Therese Tiergarten, Therese
Mattäikirchplatz schenken mir zu Weihnachten einen
Pelzmantel. Mein heißester Wunsch. Im Sommer werde ich ihn
versetzen, schon der Hugemotten wegen.</p>
<p>
Jakob van Hoddis der Rabe, ist mit einer Puppe
durchgebrannt. Immer saß er schon im Sommer auf dem Sims vor
dem Schaufenster bei Friedländer in der Potsdamerstraße 21,
und schmachtete zwischen turmhohen Hüten und Rosenkapotten
das süße Marquisechen an in den Pfauenpantöffelchen. Eine
Seele, die für sechzig Mark zu kaufen war.</p>
<p>
Herwarth, ich glaube, daß ich dir keinen Brief mehr
schreiben kann. Als ich heute draußen vor dem Café saß,
überfiel mich ein wildfremdes Individuum im drohenden
Mantel, ganz dicht kam es an mich heran, beinah rannte es
die Stühle um an meinem Tisch vor Schwung. Ich hörte den
Mann atmen wie Karl von Moor: ich sei eine bodenlose
Schwindlerin, ich berichte über mich historisch falsch, ich
treibe Blasphemie mit meinem Herzen – denn unter den
vielen, vielen Liebesbriefen im Sturm verbärge ich nur den
Ungeschriebenen. Ich war zu gerecht, den Mann von meinem
Tisch zu weisen, ich ließ ihm sogar eine Zitronenlimonade
kommen und legte ihm sogar von der Platte eine Schillerlocke
auf den Teller. Er beruhigte sich, aber ich nicht, das
kannst Du mir glauben, Du und Kurtchen, Ihr beiden kühlen
Skageraktencharaktere. Ich hasse Dich plötzlich, lieber,
guter Herwarth, und Dich, Kurtchen auch und die vielen Leute
im Café und die vielen lieb- und hassenswerten Menschen in
der Welt! Steht Ihr nicht alle wie eine lebende Mauer
zwischen ihm und mir. Und den wildfremden Räuber haßte ich
auch, dem ich meinen »ungeschriebenen« Liebesbrief
diktierte, bis er unter seiner bebenden Hand versengte.</p>
</body>
</html>
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