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| author | Patrick Goltzsch <pg (at) in-transit.cc> | 2020-05-18 13:06:32 +0200 |
|---|---|---|
| committer | Patrick Goltzsch <pg (at) in-transit.cc> | 2020-05-18 13:06:32 +0200 |
| commit | 134a3d4d72f66bf3091c7e095851db8b271d415f (patch) | |
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| -rw-r--r-- | OEBPS/Text/01-der-kuenstler.xhtml | 76 |
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diff --git a/OEBPS/Text/01-der-kuenstler.xhtml b/OEBPS/Text/01-der-kuenstler.xhtml new file mode 100644 index 0000000..4307fa0 --- /dev/null +++ b/OEBPS/Text/01-der-kuenstler.xhtml @@ -0,0 +1,76 @@ +<?xml version="1.0" encoding="utf-8" standalone="no"?> +<!DOCTYPE html> + +<html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml"> +<head> + <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8" /> + <link href="../Styles/style.css" rel="stylesheet" type="text/css" /> + <title>Der Künstler</title> +</head> +<body> + +<div class="poem"> + + <h3 class="center">DER KÜNSTLER</h3> + +<p> +<span class="vers">Die Herren vom stampfenden Leben können es nicht begreifen.</span><br /> +<span class="vers">Heute – 1919!</span><br /> +<span class="vers">- : da sitzt er vor einer Fliege, die ihre Flügel putzt und faltet die Hände.</span><br /> +<span class="vers">Und träumt und träumt.</span><br /> +<span class="vers">– – ob es auch nationalliberale Fliegen gibt?</span><br /> +<span class="vers">Er hat keine rechte Vorstellung.</span><br /> +<span class="vers">Fragt nur, weil der Klang ihn ekelt: eine selbstquälerische Natur.</span><br /> +</p> + +<p> +<span class="vers">Die Sonne ist schwarz.</span><br /> +<span class="vers">Aus rauchenden Trümmern steigen zerriebene Körper.</span><br /> +</p> + +<p> +<span class="vers">Man hat sie mit ihren eigenen Eingeweiden zerschlagen.</span><br /> +</p> + +<p> +<span class="vers">Man hat sie durch Hungerdelirien gepeitscht.</span><br /> +<span class="vers">Auf den verlangenden Händen tragen sie einen toten Fisch, bangend, er könne das Kreuz brechen.</span><br /> +<span class="vers">Taumel im Dunstkreis ekelster Triebe.</span><br /> +<span class="vers">In tanzenden Leibern starren tausendmal gemordete Herzen.</span><br /> +</p> + +<p> +<span class="vers">Nägel sind in die Gehirne getrieben.</span><br /> +<span class="vers">So wühlen die Menschen Geschichte.</span><br /> +</p> + +<p> +<span class="vers">Von fern her umweht ihn ihr Odem.</span><br /> +<span class="vers">Er tastet.</span><br /> +<span class="vers">Flackert wie ein verlegenes Kind.</span><br /> +<span class="vers">Willenlos, – quer über das Bild in weißer Schrift Worte, die er an einer Planke las:</span><br /> +<span class="vers">Anna Blume hat ein Vogel – –</span><br /> +<span class="vers">Es ging nicht anders.</span><br /> +</p> + +<p> +<span class="vers">Die Herren vom stampfenden Leben erbeben:</span><br /> +<span class="vers">Heute!</span><br /> +<span class="vers">Den Rücken gegen den Tag!</span><br /> +<span class="vers">Solcher Unfug!</span><br /> +<span class="vers">Will er uns uzen?</span><br /> +<span class="vers">Wer ist überhaupt Anna Blume?</span><br /> +<span class="vers">Verbogenes Hirn!</span><br /> +</p> + +<p> +<span class="vers">Er malte das Bildnis der Zeit und wußte es nicht.</span><br /> +<span class="vers">Nun kniet er vor einem Gänseblümchen und betet.</span><br /> +</p> + +<p class="italic right">Christof Spengemann</p> + +</div> + +</body> +</html> |